Der Begleiter meiner Tochter zum Abschlussball war der Typ, den jedes Mädchen haben wollte – doch als er sie nach Hause brachte, sagte er: „Du hast fünf Minuten, um ihr die Wahrheit zu sagen, sonst mache ich es“

am Küchentisch, in meinem alten Sweatshirt, ihre Abschlussball-Locken halb zerzaust, und sie starrte in ihren Tee.

„Darf ich mich setzen?“, fragte ich.

Sie sah nicht auf. „Es ist deine Küche.“

„Tut mir leid, Schatz.“

„Nein“, sagte ich. „Nicht so. Darf ich mich zu dir setzen?“

Nach einer Sekunde nickte sie.

Ich setzte mich ihr gegenüber und faltete die Hände, damit ich nicht nach ihr greifen würde, bevor sie bereit war.

„Es tut mir leid“, sagte ich.

„Das hast du gestern Abend schon gesagt.“

„Ich weiß. Ich werde es tausend Mal sagen, denn eine Entschuldigung reicht nicht für zwölf Jahre.“

„Darf